O fogo que consome o Brasil

OUVIR

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Pa­ra mui­ta gen­te, a noi­te de do­min­go é in­cô­mo­da por si, pois an­te­ci­pa uma no­va se­gun­da-fei­ra, e, com ela, uma no­va se­ma­na de tra­ba­lho, mar­can­do as­sim o fim do des­can­so do fi­nal de se­ma­na – que, pa­ra mui­tos, gru­po no qual me in­cluo, há mui­to tem­po não é de tan­to des­can­so as­sim.

Po­rém, nem mes­mo mi­nha ca­ma, cu­jo col­chão me cos­tu­ma a ser­vir de re­fú­gio pa­ra os di­as mais som­bri­os, abra­çou-me com seu cos­tu­mei­ro con­for­to. Ins­ta­la­do ne­la, acom­pa­nha­va, pe­lo ce­lu­lar (es­te oni­pre­sen­te apa­re­lhi­nho que, em tro­ca de nos­sa es­cra­vi­dão, nos co­nec­ta com o mun­do) os des­do­bra­men­tos do in­cên­dio ca­la­mi­to­so que pra­ti­ca­men­te aca­bou com o acer­vo do Mu­seu Na­ci­o­nal do Rio de Ja­nei­ro, um dos mai­o­res em mais im­por­tan­tes mu­seus de his­tó­ria na­ci­o­nal e ci­ên­cias das Amé­ri­cas. Foi uma noi­te de so­bres­sal­tos e pe­sa­de­los.

Ao olhar pa­ra as ima­gens das cha­mas lam­ben­do o que res­ta­ra da bi­cen­te­ná­ria cons­tru­ção, não po­de dei­xar de cons­ta­tar, com tris­te­za, que aque­le fo­go ti­nha al­go mui­to mais sim­bó­li­co em seu po­der des­tru­ti­vo. Mais do que o acer­vo e as pa­re­des do Mu­seu Na­ci­o­nal ar­di­am e des­fa­le­ci­am em fu­li­gem; o que quei­ma­va, e ain­da quei­ma, é o pró­prio Bra­sil.

O exer­cí­cio de abs­tra­ção me foi ine­vi­tá­vel di­an­te da tra­gé­dia. O mu­seu que é con­su­mi­do pe­las cha­mas é o sím­bo­lo má­xi­mo do pa­ís que as­sis­te ao es­fa­ce­la­men­to de su­as ins­ti­tu­i­ções. A sa­ú­de pre­cá­ria, di­rei­to de to­dos, mas de aces­so de nin­guém; a edu­ca­ção, que, há mui­to, em to­dos os ní­veis (do bá­si­co ao su­pe­ri­or) dan­ça no rit­mo do “fin­ge que en­si­na, eu fin­jo que apren­do”, no mais tra­di­cio­nal mo­le­jo do jei­ti­nho bra­si­lei­ro de dou­rar a pí­lu­la em vez de re­sul­tar de mo­do su­má­rio os pro­ble­mas; a se­gu­ran­ça, que pas­sou a ser um di­rei­to de quem es­tá do la­do de lá da li­nha (ou se­ja, da­que­les que in­frin­gem as leis), se­ja um tra­fi­can­te, pro­te­gi­do pe­lo seu có­di­go de con­du­ta e fu­zis, se­ja de um po­lí­ti­co, mi­nis­tro ou mem­bro da Cor­te Su­pre­ma, pro­te­gi­dos pe­los pri­vi­lé­gios e pe­lo pe­des­tal ina­ces­sí­vel em que se ins­ta­la­ram, ao qual na­da che­ga – nem mes­mo os ten­tá­cu­los da lei (sim, aqui, lei não tem bra­ço, mas, sim, ten­tá­cu­los).

Ano após ano, dé­ca­da após dé­ca­da, re­va­li­da­mos o nos­so eli­tis­mo cul­tu­ral, di­an­te do qual a pro­du­ção do que é con­si­de­ra­do cul­tu­ra eru­di­ta (ou se­ja, pe­da­ços da cul­tu­ral na­ci­o­nal po­pu­lar apro­pria­dos pe­los ar­tis­tas de clas­ses mais abas­ta­das) afas­ta a mai­o­ria da po­pu­la­ção do sa­bor de usu­fru­ir de sua pró­pria cul­tu­ra – vis­ta co­mo al­go li­mi­ta­do ao usu­fru­to dos se­nho­res, tal qual no pe­rí­o­do co­lo­ni­al. O re­sul­ta­do? Um po­vo que não se apro­pria do que é seu, que não lu­ta pe­la sua cul­tu­ra, e, por con­se­guin­te, pe­la edu­ca­ção e ci­vis­mo. A cul­tu­ra, no Bra­sil, é sa­bo­re­a­da em gue­tos, en­quan­to que, à mai­o­ria, res­tam o “po­pu­lar”, o “de mau gos­to”, “o fu­nes­to”.

Vol­tan­do à mi­nha abs­tra­ção. Tris­te cons­ta­tar que o Bra­sil tor­nou-se um pa­ís em que na­da dá cer­to. É ine­vi­tá­vel pen­sar nis­so. Uma na­ção pa­ra a qual é im­pos­sí­vel li­gar A com B, sem que mui­to se per­ca em pro­pi­na e re­sul­te num pro­je­to fi­nal meia-bo­ca, pa­ra “in­glês ver”. Não é de se es­tra­nhar que, aqui, em ter­ras bra­zi­lis, não se con­si­ga pre­ser­var o pa­tri­mô­nio cul­tu­ral, ho­ra ou ou­tra, ví­ti­ma de uma tra­gé­dia de pro­por­ções dan­tes­cas (an­tes do Mu­seu Na­ci­o­nal, ti­ve­mos o Mu­seu da Lín­gua Por­tu­gue­sa e a Es­ta­ção da Luz, em São Pau­lo). Mal con­se­gui­mos cu­i­dar de en­tre­gar ao po­vo o aces­so a ne­ces­si­da­des bá­si­cas; quan­to mais, in­ves­tir na ma­nu­ten­ção de mu­seus e cen­tros cul­tu­ra­is – co­mo se o aces­so a cul­tu­ra tam­bém não fos­se par­te da cons­tru­ção de um ci­da­dão ple­no em seus di­rei­tos.

Ao mes­mo tem­po em que se se­cam as lá­gri­mas pe­lo in­cên­dio do Mu­seu Na­ci­o­nal, pre­ci­pi­tam-se as acu­sa­ções. “A res­pon­sa­bi­li­da­de é mi­nha, po­nho em quem qui­ser”. Não é as­sim que se diz; mui­tos são os cul­pa­dos, e, tam­bém, mui­tos se­rão os acu­sa­dos. Go­ver­no Fe­de­ral, Go­ver­no do Es­ta­do do Rio, a Uni­ver­si­da­de e até mes­mo o po­vo, que, co­mo sa­be­mos, não é lá mui­to che­ga­do a usu­fru­ir de es­pa­ços, que, por aqui, cha­ma­mos de mu­seus (Ve­lha­ria, oras!).

A mor­te do Mu­seu Na­ci­o­nal não é a mor­te de um pré­dio an­ti­go e de seu acer­vo. É mais uma exe­cu­ção bem pen­sa­da e pla­ne­ja­da de uma teia ad­mi­nis­tra­ti­va com­pos­ta por ban­di­dos, que go­ver­na pa­ra seus igua­is e que tem co­mo fi­na­li­da­de di­la­pi­dar os ali­cer­ces es­sen­ci­ais pa­ra a cons­tru­ção de uma na­ção: edu­ca­ção/cul­tu­ra, se­gu­ran­ça, sa­ú­de, em­pre­go, te­mas tão lem­bra­dos em épo­ca de elei­ção por nos­sos de­ma­go­gos de plan­tão.

O Bra­sil se­gue la­dei­ra abai­xo. O úl­ti­mo a sa­ir, apa­gue a luz. Ou, me­lhor, que var­ra as cin­zas.

(Pau­lo Stuc­chi, psi­ca­na­lis­ta e jor­na­lis­ta)