A borboleta que pariu uma mula. O surrealismo da vida

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Cor­tar as ore­lhas de uma mu­la e in­cre­men­tar sua cri­na, não fa­rá de­la um ca­va­lo. Bem co­mo po­sar de in­te­lec­tu­al e ga­ra­nhão, le­van­do uma vi­di­nha me­dí­o­cre, ma­dru­gan­do pa­ra pu­xar car­ro­ça, de­fen­den­do o par­co pas­to de ca­da dia, ajo­e­lha­do e le­van­tan­do de bar­ri­ga cheia. Re­les exis­tên­cia, ru­mi­nan­do as pró­pri­as mi­sé­rias e os ator­men­ta­do­res fan­tas­mas en­clau­su­ra­dos, atrás de in­cô­mo­das e ru­i­do­sas por­tas, que Freud ex­pli­ca.

Co­chei­ra é pi­ca­dei­ro, fe­no ban­que­te, ca­bres­to ade­re­ço de lu­xo e gre­nha em ne­on! Fi­gu­ra cir­cen­se, ator­men­ta­da pe­lo fra­cas­so do es­tre­la­to e da li­ber­da­de das cor­ren­tes in­vi­sí­veis, que apri­si­o­nam a al­ma da es­tre­la fos­ca e de­ca­den­te. Fol­cló­ri­ca, mi­to­ló­gi­ca, apo­ca­líp­ti­ca, a Ufo­lo­gia ex­pli­ca! Em es­ta­do cons­tan­te men­di­cân­cia de olha­res e aten­ção, co­mo vál­vu­la de es­ca­pe pa­ra a exis­tên­cia mal re­sol­vi­da, co­mum nos bron­cos e na mí­se­ra dig­ni­da­de dos ba­ju­la­do­res.

Efí­gie pa­té­ti­ca e si­nis­tra, do ca­su­lo a mais fi­na se­da, da la­gar­ta a mais be­la e co­lo­ri­da bor­bo­le­ta que pa­riu a cria es­tú­pi­da da ra­mei­ra len­dá­ria. Ore­lhas avan­ta­ja­das, tí­pi­cas do es­pé­ci­me, ou­ti­va agu­ça­da e sen­sí­vel, pa­tas vi­sí­veis de coi­ces po­ten­tes e fo­ci­nho ri­sí­vel. A em­pá­fia do pu­ro-san­gue, que não pas­sa de um pan­ga­ré en­ci­lha­do e mal mon­ta­do!

Sob aplau­sos dos igua­is, num en­sur­de­ce­dor ti­nir de fer­ra­du­ras, as lu­zes da ri­bal­ta e o pa­té­ti­co es­pe­tá­cu­lo de quem pre­ci­sa de pla­teia pa­ra se au­to­a­fir­mar. Ma­tun­go rús­ti­co e chu­cro, ar­ras­ta­dor de cor­ren­te e exí­mio ba­ju­la­dor, so­nhan­do em ser um pu­ro-san­gue in­glês, que ja­mais se­rá. In­dô­mi­to e tem­pe­ra­men­tal, a mais hi­la­rian­te das pi­lhé­rias no es­tá­bu­lo.

A ana­mo­lia que nem Darwin ex­pli­ca­ria a bor­bo­le­ta que pa­riu um mu­ar de cri­na lon­ga, es­vo­a­çan­te e mul­ti­co­lor... Co­mo um ar­co-íris ar­ca­do no in­fi­ni­to, o qua­drú­pe­de sal­ti­tan­te, aos zur­ros e sus­pi­ros, vai se re­ve­lan­do um ani­ma­le­jo sin­gu­lar, ar­ro­gan­te e exa­ta­men­te on­de de­ve es­tar nas al­co­vas da in­sig­ni­fi­cân­cia. Re­sig­na­do a sua es­tu­pi­dez e pre­so a co­var­dia que o apri­si­o­na, in­ca­paz de se li­ber­tar e ser o ga­ra­nhão que sem­pre diz ser, mas, não pas­sa de uma bor­bo­le­ta que pa­riu uma mu­la.

(Mar­cos Ma­no­el Fer­rei­ra, pro­fes­sor, pe­da­go­go, his­to­ri­a­dor, es­cri­tor. Pós-gra­du­an­do em Do­cên­cia do En­si­no Su­pe­ri­or.  mar­cos­ma­no­e­lhis­to­ri­a­ge­ral@hot­mail.com e www.vo­zes­da­sen­za­la.blog­spot.com.br)